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Blicke
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Sie sitzt an der Bar.
Auf einem Hocker.
Das Metall reflektiert ihre Schenkel.
Sie trägt einen kurzen Faltenrock.
Er ist so kurz, dass er ihre Schenkel fast freigibt.
Sie weiss es.
Sie hat die Beine übereinandergeschlagen.
Er sitzt auf einem Platz schräg gegenüber.
Er starrt auf ihre Schenkel.
Er fragt sich, was sie darunter trägt.
Einen String?
Hotpants?
Weiss?
Oder schwarz?
Oder trägt sie nichts?
Seine Blicke gleiten an ihr hinauf und hinab.
Sie weiss es.
Sie spürt es.
Es macht sie an.
Sie spürt Seine Blicke auf ihren Schenkeln.
Sie schaut nicht hin.
Sie dreht sich etwas zu ihm.
Sie öffnet leicht die Beine.
Er versucht, zwischen ihre Schenkel zu sehen.
Er windet sich.
Sie quält ihn mit Ungewissheit.
Ihre Schenkel berühren sich.
Er kann nicht sehen ob oder was sie darunter trägt.
Sie spürt Seine Blicke in ihrem Schoss.
Er schaut ihr ins Gesicht aber Sie beachtet ihn nicht.
Sie öffnet die Schenkel etwas.
Er sieht, dass sie nicht behaart ist.
Er will sie ansprechen, aber sie sieht ihn nicht an.
So bleibt ihm nur der Blick, die Erinnerung an ein schönes Wesen...
Text: Simon Klöter
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